El marinero que perdió la gracia del mar

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1 de julio de 2004. Tenía tan solo 15 años y aquel día comenzaba mi primer mes fuera de casa, concretamente, en Ramsgate, un pueblo ubicado al sudeste del Reino Unido. Iba a vivir con una familia británica y con otra chica que, como yo, había decidido mejorar su inglés. Se llamaba Denika y era japonesa. A Denika le asustaba que la saludara dándole dos besos, se quedaba rígida si la abrazaba y cuando hablábamos, siempre observaba atónita cada uno de mis gestos y mis carcajadas. Ella hablaba entre susurros, apenas gesticulaba y sonreía con timidez. Al principio creí que era cosa suya, que era una chica introvertida, pero cuando conocí a sus amigos vi que todos actuaban igual. Ante ellos yo era un alboroto, me sentía igual de cómoda que incómoda. Desde entonces y cada vez más, Japón y los japoneses despiertan en mí una amplísima curiosidad. Su delicadeza al hablar, el silencio que transmiten y la elegancia de sus gestos me inquietan. Y lo mismo siento ante películas como Lost in translation, de Sofia Coppola, o Passion, del japonés Ryusuke Hamaguchi; o ante novelas como Tokio Blues. Norwegian Wood, de Haruki Murakami o la última de Amélie Nothomb, Ni de Eva ni de Adán. Las cuatro son un reflejo de la vida en Japón y comparten un silencio que irrita y que la vez seduce. Estas cuatro obras me transmiten la misma mezcla de placer e incomodidad que sentí hace cinco años al conocer a Denika. Para completar mi aproximación, de momento literaria, a la poliforme vida japonesa, tengo pendiente leer al suicida Mishima. Y de sus muchas obras he decidido que empezaré por una de sugerente título: El marinero que perdió la gracia del mar.

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